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两人之间的门第实在是过于悬殊，但那个站在峰顶的高高在上的爱人，却时时愿意张开宽厚的臂膀，为自己俯身。

周楚澜觉得自己实在太幸运了。幸运到有时候心里会涌起一阵巨大的惶恐：这种运气对贫瘠的自己而言，会不会过重？毕竟，世间好物不坚牢，彩云易散琉璃脆。

刚才禅师的那句话戳到了他心底一个不为人知的角落，以至于都出门好一会儿，他还站在车前微怔，神色凝重。

手居然也开始不由自主地发起抖来。

“别怕。”

一只温暖宽厚的手伸了过来，与自己十指相握。

“禅师的话，重点在最后一句。云开月明。”

李卓曜从周楚澜手里拿过那枚玉像，双手合十在心中祈愿了一下，又端端正正地替周楚澜戴好。

“好好戴着，它会保佑你。”

又从自己的脖子里拉出那根黑绳，晃着吊坠，冲着周楚澜很明亮的笑着。

“我也会一直戴着。你每次看到玉像，就像看到我一样。毕竟，我的名字，可是借用了菩萨的法号。”

“别怕。”

李卓曜重复了一句，伸手抚上周楚澜的脸，然后凑近，把两片柔软温热的嘴唇，轻轻地覆在周楚澜的唇上。

周楚澜闭着眼睛，小心地托着李卓曜的脸与他接吻。

那个吻很美好，带着山间松针的气息。启华禅寺附近，种了一大片的松树。风吹着树叶摇晃松针，空气中弥漫着一股清冽的味道。

周楚澜对松针的味道很熟悉。他们那边山上也有很多松树，过年做腊肉的时候，便会去山上捡松枝烤腊肉，特别香。

是松柏啊。万古长青，在时光的长河里唯一可以站成永恒的植物。

这个玉像，周楚澜一戴就是很多很多年。在监狱的日子，每一个熬不下去的时刻，他都会像抓住救命稻草般拽出脖子上的绳子，将这枚玉像紧紧握在手里，手指在玉像表面来回摩挲，躁动的内心便会渐渐平静下来。

每当太阳从高高的窗口照进来，或者银色的月光从那里漏进来的时候，周楚澜都会迅速从床上起身，跪在地上摊开手掌，把这枚日曜菩萨像放在手心晾晒，晒过很多很多次的日光，也晒过很多很多次月光。

他双膝跪地，满脸虔诚，为已经不记得自己的曾经的爱人衷心发愿，祈求他幸福、顺遂、一生平安。

如今这枚相同的玉像，终于重新回到了李卓曜手中。李卓曜在自己家的老房子里，紧紧攥着玉像，打量着周围熟悉的一切。

如果不是它……这枚玉像他之前应该是一直挂在身边的，不知道为何就被收到了旧房子里。也许是他自己放过来的，毕竟他偶尔也会回这里住。

在过去的七年时光里，李卓曜也许曾经无数次的见过这枚玉像，但却把它视为一件普通的饰品而置于一旁。他想到“七年之痒”这个词。为什么一定要是“七年”呢？是不是就代表，人的记忆周期每隔七年会重启和刷新，元素重组、情感重置，唯有那些刻在记忆深处的、甚至能跟骨血融为一体的东西，方能借着这段特殊时期蠢蠢欲动，开始拼命地抬尖、冒头。像是被压在石缝中的种子，铆足了力气想要劈开岩石，贪恋着重见光明。

如今，那段已经尘封了太久的记忆，终于重见光明。但李卓曜内心却阴霾一片，大雨即将倾盆而至。

他记得那天的长沙特别特别的热。前几天连续暴雨，又遇上放晴，尚未干透的湿气跟水分一齐在毒辣的太阳下蒸腾，像是发胶凝在了空气里，又湿又闷，透不过气。

马路上飘了一排飞蛾的尸体。

就连今年的天气预报也常播送，2016年的夏天，长沙气候异常，蚊虫蛾蚁比往年都要多很多，季节性流感、上呼吸道感染等也进入大盛行。周楚澜也发烧了，在屋里躺着。

“烧两天了还不退，去医院挂水吧。”

“不去。”

周楚澜烧的脸都成了红色，嘴唇干燥。

“这么大人了，居然还怕打针。医院都不敢去。”

李卓曜叹了口气，把敷在他头上的冰毛巾拿下来，换一块新的。又取过放在桌前的棉签沾湿矿泉水，一点点滋润着他干燥到起皮的嘴唇。

“水喝了这么多，嘴唇怎么还这么干。”他喃喃道，俯身靠近，把自己的额头贴在周楚澜的额头上，试了下温度。

“还是挺烫的。”

明明已经吃了几天药，每天李卓曜还用酒精替他擦身，一到下午临近傍晚的时候，就会再复烧起来，温度直逼40度。

“换个药吃吧。”李卓曜拿起桌上的退烧药看了一眼，又放到一边，把盖在周楚澜身上的薄毯往里掖了掖，略略调低空调的温度，最后又把窗户打开一点。

“我去趟医院，给你再拿点药。一会儿就回来，你先睡会儿。”

“嗯。”

李卓曜开车去了中心医院，挂了个号跟医生说了下周楚澜的情况，又去药房拿药，随即快步出门。在医院的走廊里跟一个抱着一堆化验单的人撞上了，散落了一地纸张。

“对不起，对不起。”他道着歉，又俯身帮那人捡东西，抬起头才发现是陈夜。

“李同学。”陈夜跟他打了个招呼，几个月不见，陈夜比之前憔悴了不少，下巴的胡茬都没顾上刮，乌青的眼盖下是一双疲惫的眼睛。

“你妈妈住这里？”李卓曜一边捡着地上的化验单。飞快地抬头看了里面一眼。病床上躺着一个面色枯黄的女人。

“是的。”

“癌症？”李卓曜小心翼翼地问。

“嗯，骨癌。”

抓住了李卓曜言语中的一点怜悯。陈夜的脑海中轰隆隆地想了很多，最后还是认命般地抬起头，问道“李同学……你能不能……”

这句话仿佛有千斤的重量。但不得不说。他咬紧嘴唇，把那句话艰难地吐出口：“再给我借5万块钱。”

“我没办法……我实在没办法……医生说只有那个药可以给我妈续命……”

陈夜的语气听起来很痛苦，但神情里却充满疲惫跟倦怠。

李卓曜恍惚想起，之前两次他问自己借钱，也是用的差不多的口径。

医药费。续命的药。化疗的钱。

甚至这次，连脸上的表情都没变过。

前几年李卓曜的爷爷生病住院，他在医陪护了一段，ICU病房里见惯了许多这种类似的场面。但陈夜的神情，与别人——同样为给家人治病筹钱，散尽家财而被逼上绝路的痛苦不同，而是一种带着厌倦的麻木，似乎“借钱”这个动作，更像是看见自己的下意识反应。

李卓曜正掂量着这段相似的对话的真实性，一阵风从医院的窗户吹进来，一张红黄相间的单页飘到了他的脚边。